AOS CRÍTICOS -

Rogaciano Leite

(1920 São José do Egito/PE - 1969 Rio de Janeiro) AOS CRÍTICOS Senhores críticos, basta! Deixai-me passar sem pejo Que o trovador sertanejo Vem seu “pinho” dedilhar... Eu sou da terra onde as almas São todas de cantadores – Sou do Pajeú das Flores Tenho razão de cantar! Não sou um Manuel Bandeira, Drummond, nem Jorge de Lima; Não espereis obra prima Deste matuto plebeu! Eles cantam suas praias, Palácios de porcelana, Eu canto a roça, a cabana, Canto o sertão... que ele é meu! Pede ó lira inexpressiva, (Antes que o tempo te empoeire) Piedade a Gilberto Freyre, Lins do Rêgo e Álvaro Lins! Carpeaux! Rachel! Milliet! Ó donos de suplementos! Tolerai, por uns momentos, Cem folhas de versos ruins! Bem sei que até vos afronta Esta minha pena rude Sem talento e sem virtude, Sem beleza de expressão, Que devia estar no mato Entre garranchos e espinhos Esquecida nos caminhos Que dormem brancos – no chão! Contudo, peço licença Ao majestoso recinto Para dizer o que sinto, Para expor o que escrevi... São retalhos diferentes, Bordados de várias cores, Linhas de risos e dores Do que gozei... e sofri! Rabisquei de pena solta, Ora inquieto, ora tranquilo, Sem fazer questão de estilo, Sem polir, sem burilar... Que preconceito de escolas!!! Arre, com tanta exigência!!! O que me veio à cadência Deixei correr, transbordar... Comecei cantando trovas Com repentistas nativos; Depois, por vários motivos, Vim pra Cidade – de vez; Troquei a calça riscada E o paletó de “roda” Pelo jaquetão da moda, Colarinho e pince-nez! Quando deixei as caatingas E cheguei cá na Cidade, Diante da Civilidade Quase morri de um “ataque” Comecei a ler Castro Alves, Guerra Junqueira e Tobias, Catulo, Gonçalves Dias, Varela, Cruz e Bilac! E de todos esses mestres Tive uma influência forte: Deixei as várzeas do Norte, Quis subir como um Condor... Muito mais antes guardasse Meu estilo e minha escola Com o mesmo som da viola De quando fui cantador! Agora é tarde... impossível! O contágio da Cidade Mata a originalidade E impõe-nos mais o pecado De ficarmos no entremeio Deste e daquele reduto, Com o complexo de matuto Que quer ser civilizado! Resultado: não sei como Publico meu “Carne e Alma”... Os modernistas, sem calma, Hão de dizer, mesmo assim: “– Isso não se usa mais hoje! Isso é puro anacronismo, Péssimo condoreirismo, Pastiche muito ruim!...” “Esse pobre é um passadista, Um retardado atrevido, Que devia ter nascido Quando Dom Pedro nasceu; Bem faria se estivesse Chorando sobre taperas, Declamando as ‘Primaveras’ De Casimiro de Abreu!” Mas, que culpa tenho, amigos, De ter sido um “retardado” E não ter assimilado O que a vossa escola diz? Cada qual faz o que pode... Pois se estes versos a esmo São tudo o fiz eu mesmo, Vo-los dou conforme os fiz! Como caixeiro viajante De “drogas” do Pensamento, – Ora em cima dum jumento, Ora dentro dum avião – Eu tenho corrido terras Durante meses a fio, Desde o Amazonas ao Rio, Do Litoral ao Sertão! Eis a razão do ecletismo Deste conjunto de “plantas”! São tão diversas e tantas As que eu “enxertei” aqui, Que neste jardim selvagem O visitante se engana Entre a flor de jitirana E o botão de bogari!... Finalmente, este volume De tão fraca ressonância Tanto tem risos de infância Quanto guerra, fome e amor... Numa palavra, senhores, O livro que vos entrego É como saco de cego: – Tem feijão de toda cor!... Fonte: Livro Carne e Alma CEPE, 1988 - 3º Ed.