Sou aquele livro empoeirado na estante,
Cujas páginas amareladas realçam apenas o odor do mofo.
Desdenhado em um canto qualquer.
Alheio aos olhos menos sagazes.
Sem título.
Sem autor.
O tempo, soberano como só ele é, apagou-os.
Perderam-se os registros, as referências.
E tudo aquilo que resta, definitivamente, não merece ser lido.
20/06/2015
Sensacional!
ResponderExcluirEla é demais. Sua sutileza me encanta!
ResponderExcluir( Cecília ) <3
Leitura muito agradável.
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