A NADA FÁCIL ARTE DE EDUCAR - Gilberto Cardoso dos Santos

A NADA FÁCIL ARTE DE EDUCAR - Gilberto Cardoso dos Santos

Vi uma entrevista de um famoso pianista, cantor e compositor americano, concedida a Amaury Júnior. 

Foi perguntado ao sexagenário artista a quais pessoas ele agradecia por tão bem sucedida carreira. Sua resposta foi curta, sem titubeios: “Agradeço a minha mãe”.

Ante o aparente espanto do entrevistador, explicou: “Minha mãe me botava pra praticar, praticar, praticar... Eu odiava aquilo, detestava música! Mas ela insistia pra que praticasse ao piano. Se não fosse por ela eu não estaria aqui sendo entrevistado por você, não teríamos o que conversar. Talvez hoje eu trabalhasse numa loja de roupas, seria qualquer outra coisa... Portanto, tudo que sou devo a ela”.

Aquela entrevista, assistida por acaso, deixou-me pensativo sobre a difícil arte de educar. Qual o limite entre o não e o sim, pergunto-me. Até que ponto, devemos considerar os desejos, a felicidade imediata, disposições e indisposições de nossos filhos naquela idade em que o que mais importa é a diversão? Seria o correto, como fez aquela mãe, desagradar no presente para produzir um bem futuro? Teria hoje ele tão reverente sentimento de gratidão (observem que não citou ninguém, além dela!) caso ela o tivesse deixado à vontade e tivesse dito “Está bem, filho, se não quer fazer os exercícios, não tem problema”? 

Creio que através da disciplina – amarga naquele momento - aquela mãe o conduziu à autodisciplina. Consequentemente, esmerou-se na arte de tocar. Entre os momentos áureos de sua carreira, consta o dia em que tocou para o presidente Barack Obama.

Que orgulho daquela genitora ao longo da vida ao ver seu bebezão brilhando nos palcos, hiper feliz e bem sucedido! Será que valeu a pena para aquela mãe ser odiada durante o período em que insistia com o filho? Doía imaginar que em seu íntimo o filho a adjetivava de CHATA, mas aquela mãe diria que SIM, valeu a pena!

Será que valeu a pena sacrificar parte da infância para submeter-se aos desejos da mãe? O pianista responderia SIM, indubitavelmente. Para Rosely Sayão, famosa psicóloga, "Educar pressupõe sempre desagradar à criança".Todavia, não dá para ser taxativo, não há uma receita única. Qual nível de chatice se mostrará benéfico à criança? Em que medida e em que áreas deveríamos ser democráticos? Decerto é inspirador o testemunho do pianista  e com certeza útil a quem mima em excesso. Mas cada ser é único, cada caso é um caso. O que funciona com um pode não dar certo com outro. 

VERSEJANDO MANGA E CHUPANDO VERSOS

 Resposta ao grande vate Valdeilson:

Todos têm um lado angélico

E também um lado cão

Mistura de Yng e Yang

Eu creio que todos são

Os de toga e os de tanga

Todos têm seu lado manga

Na labial sucção.

(Gilberto Cardoso dos Santos)

ZACK MAGIEZI E DRUMMOND: INTERTEXTUALIDADE

BORDANDO PALAVRAS COM HÉLIO CRISANTO, ÀS CUSTAS DE PIERRE BORDIEU - Gilberto Cardoso dos Santos

BORDANDO PALAVRAS COM PIERRE  E HÉLIO CRISANTO (Gilberto Cardoso dos Santos)

O que é poesia, professor? Poesia é devaneio, meu amigo, como disse Bachelard. Poesia é fugir da linguagem comum, atrapalhar a ordem natural do discurso, saltar pra fora da asa, como disse Manoel de Barros.

Hélio Crisanto, poeta santa-cruzense, de Campestre, disse-me que recebeu a incumbência de escrever um cordel sobre um tal de Pierre Bordeau e, naturalmente, estranhou a pronúncia do sobrenome, que em nossa língua soa como verbo “perfeitamente” conjugado, sem deixar margem para dúvidas:  - bordou ou não bordou? - E ficamos a conversar a respeito da proposta. No meio de nossas divagações, criei um mote (Pierre bordou a blusa que Cláudia Cunha comprou) E Hélio fez outro (Pierre bordou a saia da mãe de Napoleão), e assim foram produzidas algumas estrofes. Vejamos:

Gilberto Cardoso:

Pierre, quando menino,

adorava confusão

Bordava e pintava o sete

comia que só o cão

com gente da sua laia

Pierre bordou a saia

Da mãe de Napoleão.

Se ele bordou ou não

É melhor ficar calado

O eleitor de Bolsonaro

Vai ficar meio cismado

Com o que ele aprontava

Pois se Pierre bordava

Com certeza era prendado.

Pelo que observei

Pierre era educador

De formação esquerdista

Vermelha era sua cor

Educador destemido

Que ficou mais conhecido

Na função de bordador.

Na defesa dos aflitos

Pierre era muito afoito

Sua comida preferida

Era café com biscoito

Ele era um infitete

Depois que pintava o sete

Pierre bordava oito.

E Hélio continuou:

Napoleão Bonaparte

Quando era o rei da França

Fez uma grande festança

Juntando o povo da arte

Botou a mãe como parte

Dessa comemoração

E num ato de paixão

Levou a velha na praia

Pierre bordou a saia

Da mãe de Napoleão.

Gilberto Cardoso:

Pierre era meu colega

Nós caçava passarinho

Ele era bem baixinho

E ajudava uma cega.

Gostava de música brega

Roubava manga e mamão

Tornou-se um bom artesão

Seguidor de Malafaia

Pierre bordou a saia

Da mãe de Napoleão.

Prosseguiu Hélio:

Pierre quando menino

Tinha fama de teimoso

Por ser muito corajoso

O chamavam Virgulino

Torava corda de sino

Era ruim que só o cão

Entre tanta profissão

Já fez forro de “cangaia”

Pierre bordou a saia

Da mãe de Napoleão.

Gilberto Cardoso:

Pierre era professor

Por um décimo reprovava

E o povaréu reclamava

De seu imenso rigor

Então o governador

Tirou ele da função

E ele achou seu ganha-pão

Fazendo arte em cambraia

Pierre bordou a saia

Da mãe de Napoleão.

Poesia é isso, uma “útil inutilidade” que resulta num sorriso, ainda que breve, ou faz cair uma lágrima indevidamente represada. O cordel sobre Pierre (ainda) não saiu, mas bordamos essas bobagens a respeito dele.

PENSAMENTO - Luzia Anália

Pensamento

Meu pensamento não voa.
Ele percorre meu corpo,
Rende-se ao meu querer,
Molda-se em minhas células.
Seu designer é petulante e robusto,
seu cheiro é de flor.
Ele se faz poesia,
cantoria e medo.

Meu pensamento não sonha.
Ele escorrega em meus neurônios,
Prende-se ao meu fazer,
Liberta-se em meu coração.
Seu sabor é de esperança e silêncio,
seu cheiro é de amor.
Ele se faz nostalgia, alegria e torpedo.

Era tanto O amor que eu tinha.... - Francisco Vital

Era tanto O amor que eu tinha Era tanta
A alegria que eu tinha Ao ver você chegar
Assim um tanto sem jeito E aqui no meu peito
Eu me consumia E nos teus olhos eu morria Ao ver você se afastar. Você quieta, calada e eu querendo gritar E teu silêncio me seduzia, me envolvia Eu numa agonia tão sufocante Mas nem em face do me pranto ouvi você falar Como foi intenso o meu amor Inversamente proporcional
Ao meu físico raquítico, sifilítico E diretamente proporcional
Ao meu coração Que cheio de aflição
Só viu você passar.

Apenas mais uma de dor - Cecília Nascimento

Apenas mais uma de dor

Chego em casa exaurida, a sensação que me toma não sei se é de fome ou de aflição; talvez um misto de ambas. Sigo uma das minhas filosofias de vida que diz que “quando comemos, cinquenta por cento dos nossos problemas se resolvem”, quem me conhece já ouviu tal máxima. No entanto, ao afastar o prato e jogar este corpo quase vivo na cama, quase perdido pela bagunça do quarto, da casa, da vida, percebi que não era apenas a barriga que estava cheia (plano alimentar, por que não consigo te seguir?!), mas trazia também o coração e a mente abarrotados de angústias e tão cheios que não deu outra, ou transbordaria no papel ou as lágrimas dariam conta do recado. O recado veio de ambas as formas, pois há sensações que de tão abrangentes pedem reações mais exageradas.

Hoje não quero nada; apenas aquilo que não posso. Hoje não quero nada; nada do que me está à disposição. Hoje não quero nada; nada do que já sinto há anos. Já disse que não quero nada; apenas restar-me aqui nesse quarto meio escuro, nessa cama meio vazia... o que me faz lembrar de uma vida meio satisfatória, exercendo funções meio agradáveis numa rotina meio adequada, com pessoas meio presentes...

E de aos poucos me contentar com pouco, com o copo de água limpa no fim do expediente, com o boa noite frio dos vizinhos cujos nomes eu nem sei, com os olhares desconhecidos que me catalogam a cada rua que passo, eu venho me sentindo tão pouca... tão pouca coisa, tão pouca mulher, tão pouca mãe, tão pouca profissional, tão pouco ser vivo, tão pouco feliz...

A Meireles “aprendeu com a primavera a deixar-se cortar e a voltar sempre inteira”, mas esta Nascimento que vos escreve, apesar de ter renascimento no nome, precisa aprender a florescer em meio à seca da vida severina que nos habitua a nos contentarmos com tão pouco e mesmo que aparente por fora ser cacto e não agrade tanto aos rígidos preceitos de nossa tão exemplar sociedade, traga dentro de si a água que lhe é peculiar, capaz de lhe manter de pé por longas estiagens. Talvez esse cacto aqui dê flor, talvez seja alimento ou mate a sede a algum peregrino que a vida lhe apresente ou já apresentou... Só espero que a exemplo das cecílias, não se permita cortar a tal ponto que a primavera não mais volte a brilhar em seus ramos, em seus olhos, em seu peito...

A tarde avança... ainda estou de barriga cheia, mas a alma já se mostra bem mais leve... Que esse papel leve de mim aquilo que já não me cabia. Estão servidos?

Cecília Nascimento

16/08/17 – 14h33min.

De barriga cheia e coração mais cheio ainda...

Jesus chamou Deus de pai Com linguagem figurada. - Marciano Medeiros

Jesus chamou Deus de pai
Com linguagem figurada.

Marciano Medeiros

Deus não é um ser humano
Perdido na vastidão,
É fonte da criação
Poder máximo e soberano,
Também nunca foi tirano
Essa imagem foi gerada
Por pessoas na jornada,
Bem distantes de El Shaddai:
Jesus chamou Deus de pai
Com linguagem figurada.

Vejo Deus no firmamento
Que seu reflexo clareia;
E num deserto de areia
Embalado pelo vento,
Seu Poder no sofrimento
Faz a dor ser consolada
Conforta na madrugada,
Quem crer nele jamais cai:
Jesus chamou Deus de pai
Com linguagem figurada.

No tempo do barbarismo
O chamaram de guerreiro,
Genocida e carniceiro,
Adepto do terrorismo.
Sempre o nosso infantilismo
Bradando de forma errada,
Essa imagem divulgada
Da teologia sai:
Jesus chamou Deus de pai
Com linguagem figurada.

Deus é a força suprema,
O topo da criação,
Formou nosso coração
Que é bomba da vida extrema.
Traz solução de problema
Muito calmo e sem zoada,
Fez a terra povoada
O nosso eterno Adonai:
Jesus chamou Deus de pai
Com linguagem figurada.

HOMÓGRAFAS HETEROFÔNICAS - Gilberto Cardoso dos Santos

Deram a chave do mundo aos malucos E o mundo, sem culpa, enlouqueceu - Hélio Crisanto

Na Coréia Kim Jong declara a guerra
Apontando seus misseis para o mundo
E os States rebate num segundo
O tratado de paz ali se encerra.
Falta pouco pra gente ver a guerra
Entre um louco e um doido fariseu
Que amedronta o planeta e resolveu
Fazer medo com seus fuzis caducos;
Deram a chave do mundo aos malucos
E o mundo, sem culpa, enlouqueceu.

(Hélio Crisanto)

INFELIZ DIA DE CERTOS PAIS - Gilberto Cardoso dos Santos

VIAGEM - Francisco Vital

Um dia eu era saudade No outro eu era poesia Mas já fui tragédia Comédia e solidão. Fui ao Japão de caminhão, detesto avião. Fui com o mar a favor, Fui buscar o meu amor Pelos caminhos do vento Que o tempo levou. Mas o vento não esperou, Parece não ter coração, Dei adeus ao Japão, Até outro vento meu amor.

Francisco Vital

SANTA CRUZ EM TROVAS - Gilberto Cardoso dos Santos

NO INFERNO, ABRACE O CAPETA - Gilberto Cardoso dos Santos

A ALA VIP DO FESTIVAL - Gilberto Cardoso dos Santos

A ALA VIP DO FESTIVAL (Gilberto Cardoso dos Santos)

Construíram um curral vip

Lá em Serra de São Bento

Um bom trabalho de equipe

Que visa o afastamento

Da alta sociedade

Decerto uma novidade

Que trouxe constrangimento.

Visando, sim, o sossego

De quem possui cartão VISA

Ou MASTER, sem muito apego

Que de destaque precisa

A astúcia empresarial

No espaço municipal

Ao status improvisa.

No festival de Inverno

Da bela cidadezinha

Gente de gravata e terno

Que anda dentro da linha

Poderia, sossegada,

Beber bebida importada

Longe de quem nada tinha.

Claro que deve ser chato

Ver um e outro chegando

Pessoas sem fino trato

De você se aproximando

Pra pedir ou pra roubar

Por isso é bom se isolar

Mesmo que caro pagando.

Há quem critique quem fez

Mas há quem ache normal

Neste mundo só têm vez

Os donos do capital.

Ache bom ou ache ruim

Em todo canto é assim

Há divisão social.

Afinal, a insegurança

Leva ao isolamento

Quem muito tem na poupança

Quer melhor atendimento

Um tratamento mais terno

No Festival de Inverno

Lá de Serra de São Bento.

Nada contra ou a favor

Mas muito pelo contrário

Determina-se o valor

Pelo fator monetário

Acontece em todo canto

Não deve causar espanto

A quem só ganha um salário.

Eu se for de fora fico

Porém vou juntar dinheiro

Quero dar uma de rico

Neste lugar prazenteiro

Retirarei da maleta

Uma expressiva gorjeta

Pro garçom hospitaleiro.

(Carta para minha futura filha) - Zack Magiezi

Olívia

Existe maldade nesse mundo
Mas há beleza
E para descobrir essa beleza
Você não precisa ir longe
Apenas pare e contemple
Ofereça flores ao mundo
Dance, abrace e sorria
Também é necessário chorar
Jamais use máscaras
Seja sincera
Com os seus sentimentos
E ganhará a amizade deles
E o respeito da vida
Trace a sua rota
Leia poemas
Coisas materiais
São apenas coisas
Olhe nos olhos
Converse com a natureza
Aprenda com ela
Distribua os tesouros da vida
E será rica
E terá paz

De alguém que te espera
E te ama muito
Seu pai.

https://www.youtube.com/watch?v=yZN5llvFCmk

DENTRO, TEMER!

TEMER? ATÉ A MORTE REJEITA!

AGOSTO A CONTRAGOSTO - Gilberto Cardoso dos Santos

RECEITA DO OITAVO MÊS - Gilberto Cardoso dos Santos

OH, QUE BOBAGEM, AS ÁRVORES NÃO FALAM... - Naílson Costa

Nailson Costa.

OH, QUE BOBAGEM, AS ÁRVORES NÃO FALAM, SIMPLESMENTE EXALAM O PERFUME DAS ROSAS QUE ROUBAM DE SI!

Aquele árvore frondosa, defronte ao Bar do Baixinho, com o seu jeito elegante e discreto de ser e de ficar ali, na sombra agradável de seu silêncio, tem as rosas mais cheirosas de todas. Ela tentava, sem sucesso, confabular no ouvido de minha atenção sempre que por lá eu aparecia. Nunca lhe dei atenção! Ela nada dizia à mesa redonda de meus amigos na hora de nossos brindes barulhentos. Ela ouvia as confidências ditas, as sentenças condenatórias prolatadas nas páginas infiéis das nossas risadas de bar. Ouvia com discrição as estórias verossímeis, extraídas do universo pobre daquela província. E ela nunca silenciou, para mim, na estrada de minhas lembranças o seu segredo não dito. Aquela árvore do Baixinho queria me dizer algo. Sempre quis. Foi ela que me levou hoje, de volta, à telúrica cidade de meus primeiros passos. E fui a Santa Cruz matar a saudade daqueles tempos de outrora, para ressuscitar as minhas boas lembranças e confabular com aquela árvore, que quisera, há muito, dizer-me algo, mas que eu nunca lhe fui atencioso! E fui, e cheguei e olhei àquela árvore linda, que me recebeu como nunca antes recebido, com as suas seivas, os seus galhos, suas folhas e suas rosas a caírem educadamente por sobre a minha presença. Poxa, quanta honra! Sentei-me à mesa posta debaixo de sua sombra única, pedi a Eduardo Couro de sapo a minha cerveja preferida, abri, apurei os ouvidos, escutei seu cumprimento delicioso, bebi todos os prazeres daquela espera e contemplei a grandeza da estátua de Santa Rita, bem à minha frente. Cadê os amigos Ivonaldo, Zé da Luz, Otacílio, Leonardo, Meireles, Baixinho, Zé Lins, Lambão, Willard, Fernando Rola, Bezerril, Pedro Bala, Valmir, Nícolas, Eurípedes, João Alberto, Gildo... onde foram todos com os seus espantos, suas mímicas, confidências, exageros, suas músicas, suas paixões, suas fomes, suas sedes, seus castelos, ... cadê aquelas mentiras deliciosamente frescas? Cadê as calúnias amistosas de morte, nossas risadas e nossas estórias? Não vieram para regar as raízes daquela árvore feliz. E fiquei a sós, eu, a árvore frondosa , a mesa redonda e a ávida cerveja, sozinhos, a costurar os tecidos da alma inesquecível daquele tempo, quando, de repente, um clarão, com formato de auréola gigante, surge assustador no céu do meio-dia de toda a cidade! E outro e outro clarões! Ventania estúpida a virar a mesa e a irrigar os pés de minha árvore quieta, que agita suas folhas, galhos e rosas pra mim na sufocante tentativa de algo me dizer, mas, mais uma vez, não lhe dou atenção. Barulho ensurdecedor, a minha cerveja chora, a terra se abre e o povo da feira corre sem direção para escapar da gravidade mortal daquele novo momento; a ceiva escorre das feridas expostas na testa de Santa Rita, que implode de seu Alto e sucumbe no desfiladeiro profundo do fogo e da sede da agonia de nossa Santa Cruz. Eu, bem no centro dessa nova estória e à espera de meus amigos de ontem, que nunca virão, olho, atônito, para essa nova velha Rosa de Hiroshima que surge e desenha, por sobre a minha consciência, as trombetas de Kin Jong-Um, os sorrisos esquizofrênicos de Trump, as nuvens atômicas de Vladimir Putin e a bandeira bestial do Brasil, a tremular com a frase “Libertas que sera Temer”. Acordo e vejo, da janela feliz de meu alívio, o dia nascer lindo e promissor, neste domingo, 30 de julho de 2017. Abro o computador e leio as manchetes dos principais jornais internacionais: “Coréia do Norte testa novo míssil intercontinental e EUA, Coréia do Sul e Japão posicionam seus bombardeiros B-1B.” As árvores brotam do chão, crescem e lutam pra ser o verde mais lindo da aquarela de Deus. Quando derramam as suas ceivas, as suas folhas e as suas rosas, sem motivo aparente, por sobre a chegada inesperada de alguém, penso que queira, apenas lembrar da “rosa, da rosa, da rosa de Hiroshima, a rosa hereditária, a rosa radioativa, estúpida e inválida, a rosa com cirrose, a anti-rosa atômica, sem cor, sem perfume, sem rosa, sem nada.” Mas não tenho certeza se é isso que ela quer falar, e este texto é uma grande bobagem, até porque as árvores não falam, simplesmente exalam o perfume das rosam que roubam de ti! (Nailson Costa)

 A ROSA DE HIROSHIMA - Ney Matogrosso

SEXTILHAS DE LOURO BRANCO SOBRE SAPO

Acho bonito o inverno
Quando o rio está de nado
Que o sapo faz oi aqui
Outro oi do outro lado
Parece dois cantadores
Cantando mourão voltado

Acho bonita a enchente

Descendo no ribeirão

E o cururu em cima

Dum garrancho de pinhão

Parecendo um chofer bebo

Dirigindo um caminhão.

ROBINSON FARIA, MAS NÃO FEZ - vários autores

Saúde sucateada
Bastante gente morrendo
Segurança abandonada
Policiais se fudendo
Educação sem valia
Porque Robinson Faria
Mas acabou não fazendo.

Estradas esburacadas
E ninguém faz um remendo
As altas taxas cobradas
Pra quê serve?não entendo!
Deve ser uma micharia
Porque Robinson Faria
Mas acabou não fazendo.

Rainilton Viana Barros

X

 O cidadão vive preso
A violência crescendo
Assassinatos diários
É o que estamos vendo
RN em agonia
Porque Robson Faria
Mas acabou não fazendo

Selma Crisanto

X

Em estrada esburacada
Não faz sequer um remendo
Um ladrão em cada esquina
E nós de medo tremendo
Nesse estado de apatia
Porque Robson faria
Mas acabou não fazendo

Hélio Crisanto 

LUZIA LUZINDO EM VERSOS

LUZIA LUZINDO EM VERSOS

Luzia Anália é uma educadora caicoense de inegáveis charme e inteligência. Tive o privilégio de conhecê-la e tornar-me seu colega no final de 2015, quando demos início ao mestrado em Literatura e Ensino. Ela sempre deixou claro, nas vezes em que a vimos falando,  ser uma pessoa de grande sensibilidade. Eu insistia para que ela me mostrasse algum texto literário que, com certeza, já teria escrito, mas ela, por timidez, sempre recusou fazer isso. Ontem, porém, ela surpreendeu-me enviando alguns versos para análise. Fiquei muito feliz  e comprovei o que já esperava: qualidade no que ela faz.

ABISMO (De Luzia Anália)

Quem sentir a febre

De um amor sem fim

Venha rápido, 

Corra para mim.

Quem souber andar

Ao sabor do vento,

Conte essas estrelas

Do meu pensamento.

Quem quiser um beijo

Ou um mar de flor,

Corra para o abismo

Deste meu amor.

Mas, não sintam!

Mas, não saibam!

Mas, não queiram!

Fujam!

SOBREVIVO! (De Luzia Anália)

Entre medos e segredos,

Sobrevivo!

Entre sonhos e cuidados,

Esfarrapo-me!

Como num balé de fumaça, 

Despedaço-me!

O fogo queimou o que havia pra queimar

E agora a saudade, em brasas, tripudia do meu pranto, em gargalhadas brutais.

Não sobrevivo mais.

Agora, nem sonhos, nem segredos.

No poema Órion, de Drummond, há um verso que diz: "Luzia na janela do sobradão."

O duplo sentido, quando associado ao título, faz-se evidente. Fico feliz por comprovar que minha amiga, que tanto brilhava na qualidade de aluna e colega, também luze em versos. A Luzia de Drummond limitava-se, talvez, à janela do sobradão, mas está há de sobrar em brilho nas aberturas dos ambientes virtuais. Quem sabe, não venha a espargir raios nas páginas de nossa segunda antologia APOESC em Prosa e Verso!? Assim espero, assim desejo. 

Mostrou-me apenas dois de seus poemas, mas tenho a impressão que há uma botija de versos prestes a ser desenterrada, e eu quero meter a mão nesse tesouro.

-Gilberto Cardoso dos Santos

ALBATROZ - Débora Raquiel

Albatroz eu te invejo libertino,

nesse voo de amor que desenlaças,

meu amor é escravo, não tem asas,

peregrina entre o algoz e a senzala.

Entre beijos...correntes e açoites,

No abraço um chicote a estalar,

Albatroz, me empresta tuas asas,

feito ave vadia vou dançar...

desenhar nesse céu, meu infinito,

enfeitar de poesia meu destino,

Alforria esse amor que é clandestino,

que carrega um abismo em cada mão.

Faz teu pouso, me ampara, alivia...

essa dor que macera o coração.

Ave alada, aniquila o meu degredo,

Se pequei por amar quem não devia,

Eu amei uma lua em segredo,

Sem remorso, sem culpa, foi paixão...

Revogando esse caos, ave ligeira,

Proclamai em voz alta meu perdão,

arrebenta as correntes dessas portas,

Acalmai esse mar que mora em mim,

Meu império será a liberdade,

meu decreto é amar sem ter mais fim.

Débora Raquiel Lopes

"Só enriquece na política quem é ladrão"

Amando... - Sabrina Dorico

Amando...

Observando você, descobri.

Mil motivos pra te desejar

Um deles é o seu respirar

Que azeita minha alma

A minha vida

E o meu caminhar

Aliás, ao longo do tempo.

Eu só quero te amar

Amo mais e mais

Não consigo parar

Então, escuto!

Ouço dizer:

Todas essas perguntas

Levam-me até você

Assim... Como se definisse

O meu ser

Tranquilamente, na paz do seu querer...

Sabrina Dorico

Currais Novos 20/07/2017

OS CHAMADOS - Carlos Drummond de Andrade

PRECE AO DEUS DOS BRASILEIROS - Gilberto Cardoso dos Santos

PRECE AO DEUS DOS BRASILEIROS
(Gilberto Cardoso dos Santos (gcarsantos@gmail.com)

Senhor Deus dos enganados! 

Desperta-nos, Jesus Cristo!

É sonho ou realidade

Tanto horror que temos visto?!

Juízes, feito monarcas

Sugam as riquezas parcas

Da explorada nação

Repulsivas são as ondas

Que nos chegam hediondas

Do mar da corrupção.

Senhor Deus dos desgraçados! 

Dizem que és brasileiro

Temos bancada evangélica

Teu nome está no dinheiro

Com a mão na Bíblia Sagrada

Juram que não farão nada

Contra a Constituição

Mas é tudo hipocrisia

Teu nome lhes propicia

Domínio e ostentação.

Senhor Deus dos castigados

Pelo próprio egoísmo!

Na política demonstramos

Nosso analfabetismo

Tu, que te indignaste

E do templo expulsaste

Mercenários, vendilhões

Varre nossa consciência

Dá-nos luz e mais prudência

Em tempo de eleições!

Senhor dos desenganados

Milhões de vezes traídos!

Com paciência de Jó

Temos sido oprimidos

Em um beco sem saída

A nação desfalecida

Não enfrenta o opressor.

Põe de pé os derrubados

Que acham que estão deitados

Em berço de esplendor!