Borboletas do Trairi - José da Luz

 

Imagem meramente ilustrativa

Borboletas do Trairi

J. Luz 

 

Flores de maio.

A nostalgia doce e morna que envolve a tarde traduz o quadrante poético da vida provinciana.

Meditando sobre essas nuanças filosóficas, descubro, a cada viagem de Natal ao interior, que sou testemunha silente de desastres ecológicos insuspeitáveis: a morte das borboletas em voo.

Enquanto o carro rasga o pretume do asfalto, buscando seu destino, centenas de pequenos seres frágeis e coloridos se projetam em plenas manobras aéreas contra o veículo veloz e imbatível.

São borboletas em voo. Azuis, amarelas, vermelhas, pretas, brancas e cinzas, seres policromos atravessando a sorte dos homens e encontrando a morte nos para-brisas dos automóveis. A estrada solitária se recobre com os corpos miudinhos desses insetos graciosos.

Imaginação analógica a do poeta, vejo nelas criancinhas saudáveis e fugidias, perambulando livres com sua inocente imprudência, cortando o vexame dos homens de negócios; vejo nelas velhinhos, lentos e risonhos, com sua mansidão e tolerância, desafiando a insensatez e pressa cotidiana dos homens do asfalto; vejo nelas viandantes nômades, vira-mundos em seus périplos espaciais, indiferentes à vida ofegante e alienante dos homens de gabinete.

Borboletas mortas em pleno voo, vítimas da modernidade. As borboletas não são amparadas pelo Código Nacional de Trânsito. Não há sinalizações nem normas regulamentando os direitos de locomoção das tenras crisálidas.

A viagem prossegue. Sinto profundamente pelas borboletas despedaçadas com violência nos espelhos do carro. Num instante, o para-brisa reflete os matizes da dor: os laivos de sangue multicolorido escorrendo como lágrimas incontidas pelo vidro inteiro. E eu retenho as minhas, mas choro intimamente, com a mesquinhez do destino das borboletas em flor.

Bate uma chuva cheirosa e refrescante, lavando e levando as asas esfaceladas, para logo em seguida, passada a chuva, novas e distraídas borboletas sejam atropeladas pela urgência das horas e arrastadas melancolicamente pelos ventos da tarde.

A viagem chega ao fim. Chego em casa como quem chega da guerra: cansado e triste.

Consolo-me, no sossego do fim de tarde, em rabiscar algumas frases em defesa da liberdade e da esperança das borboletas em voo.

Flores de maio. Flores do Trairi.

Simplesmente, borboletas.

José da Luz

Professor da UFRN, Doutor em Estudos da Linguagem e autor do livro Gravetos e Veredas (pensamentos, máximas, aforismos)

 

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