O INSTANTE - Maria Goretti Borges

 

O instante

Na sutileza do instante, tudo se faz e desfaz. O instante que não é presente, nem futuro, nem agora, porque o agora já não é mais. Para o poeta, como escreveu Cecília, o instante existe, e ele canta e a sua alma está completa, ele não é alegre, nem é triste! Teria o poeta sorvido o sorriso da Mona Lisa? Nem alegre nem triste, definiria a sutileza do instante, ou seja, a incapacidade humana de sua detecção, ou é apenas uma simbiose entre a alegria e a tristeza? Escorregadio, discreto, imperceptível, abstrato… estariam tais substratos alimentando a condição dual do instante? Como um substantivo de dois gêneros, transita - veloz como um cometa - confundindo mentes, sentimentos, solidificando a incompreensão e seus reversos. 

Os instantes, por sua volatilidade, seriam os responsáveis pela imaterialidade dos sonhos? Eles, os sonhos, são legítimos usufruidores dos instantes, dados aos seus devaneios e dispersões, imagens refletidas como num espelho d’água, lances de flashback, feito nuvens que se movem sem estabelecer conexões. O instante é o rasgo do tecido, o exalar do perfume, mas, também, o ato da germinação da flor. Um mesmo ato poderá ter múltiplos instantes, infindáveis consequências, sublimes e infames sentimentos. Como configurar o instante? Seria um piscar de olhos, o lançar da flecha do cupido, o beijo roubado, a fisgada do peixe, a saciedade da palavra dita?

É no processo que o instante se faz. Bem na ocasião do atar e desatar o nó da questão. No jogo das indefinições, das verdades momentâneas, a vida segue seu curso, ora represada, ora fluída. Nos processos/ciclos da vida, onde inicia a sua história? O instante alimentado é matéria do imaterial, do abstrato e também do real, do concreto. Seria o instante a manifestação do espírito, do pensamento, da possibilidade, da razão, da emoção, do contraponto entre os opostos?

Deus ordenou que tudo se fizesse e tudo se fez. Desconsiderando-se o ato da coordenação do pensamento, processo e, levando-se em consideração apenas o que se fez, com um estalar de dedos, esse ato, seria o instante? Na magia da tramitação dos instantes somos levados a definir passagens importantes como, por exemplo: vida e morte. De repente tudo o que foi já não é mais. Os instantes são divinos, instigantes e misteriosos! Nos entregam nuances que se movem entre luzes e sombras, revelam e ocultam sentimentos, emoções. São plurais, coletivos e singulares, particulares. Aguce a sua percepção, a sua consciência, tome posse dos seus!

Os instantes definem as manhãs, o Sol é equânime em matéria de acessibilidade! Nesse caso, especificamente, os instantes, mesmo iguais (acontecimento), são diferentes (tempo). Aquietando a Filosofia, as almas e corpos seguem aquecidos, reluzentes e, como numa roda gigante, uma mesma visão contempla múltiplas belezas! “Um galo não tece uma manhã: ele precisará sempre de outros galos.” (João Cabral de Melo Neto). O canto dos galos, mesmo formando uma teia, se dá em instantes diferentes, dado que não compromete a performance da bela sinfonia.

Os instantes navegam no âmbito do imprevisível de mãos dadas com os processos, esses, com possíveis previsibilidades. “Mais que um instante, quero o seu fluxo.” A água que evapora é a mesma que se liquefaz. A água em seu estado líquido goza do status de ser água, desfruta do seu tempo, reina absoluta, mesmo sem controle dos processos e dos instantes. 

Em que tempo somos nós mesmos, no refúgio pessoal, nas relações sociais ou noutra dimensão? Como nos apropriamos do nosso tempo se não somos capazes de captar os instantes? Apenas uma deixa: quiçá, estabelecendo uma relação madura e fraterna com os processos! Afinal, pensando bem, como ter controle do tempo, se tudo obedece a um movimento cíclico, que se dá em maior e menor dimensão, independente dos quereres? Eis a dinâmica da vida! “Estou nesse instante num vazio branco esperando o próximo instante. Contar o tempo é apenas hipótese de trabalho. Mas o que existe é perceptível e isto obriga a contar o tempo imutável e permanente. Nunca começou e nunca vai acabar. Nunca.” (Clarice Lispector).

Maria Goretti Borges

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